365 heridas

Día 365 sin ti.
No dueles como el primer día,
pero sí como el segundo.

Mejor dicho: me duelo.

Me miro al espejo
y no me veo.
Sólo veo sombras de lo que fui.
Cenizas de ayer.
Espejismo de nosotros.
El fantasma de lo que dejaste.

Llevo un año negándolo.
Convenciéndome de que es mejor así.
Cuando sé de sobra que miento.
Quizás con otros pueda jugar al despiste,
pero yo me conozco todos mis trucos.
(Y no hay nada peor que engañarse a uno mismo.)

Intento no pensarte.
Evitar tu recuerdo
tirando al blanco de otros ojos.
Pero cuando bajo la guardia,
el campo de tiro se muda a mi pecho
y tú, que inundas cada rincón,
te disfrazas de diana.

Funambulismo emocional

Prometo que quererte
era una constante cuerda floja.

Eran los sentimientos
poniéndome a metros del suelo.

Era tener red
si sentía tu calor.

Era una muerte segura
si tu boca pronunciaba "nunca más".

Era la brisa en la cara
volando sin prisa entre sábanas.

Era el no mirar hacia abajo
prefiriendo mirarte a los ojos.

Era llamar vértigo
a lo que otros llaman amor.

L

No decían su nombre completo

por miedo de que, al nombrarla,

estallasen todas las revoluciones.

Era muy puta

y la llamaban L.

Era el tipo de mujer

que provocaba accidentes

cuando cruzaba en minifalda

la Gran Vía.

Que gritaba. 

Que se manifestaba.

Que hacía que viniesen 

los antidisturbios

y le ponía que le metiesen mano

enfrente suya.

El tipo de mujer

que intentaba que adivinasen

el color de su lencería

sabiendo de sobra

que no llevaba ninguna.

El tipo de mujer

que no temía a las mordazas.

El tipo de mujer

que tenía en su mirada

la chispa necesaria

para incendiar el Congreso.

Ella,

era ese tipo de mujer 

a la que ningún político

mandaba callar,

más bien al revés.

Era ese tipo de mujer

que subirías a tu casa

para un rato,

o para toda la vida.

Aunque tuvieras la certeza

de que no se quedaría a desayunar.

Y,

a mí,

esa tarde

me miró diciendo:

"Hoy lo vamos a pasar bien"

mientras empezó a desnudarme

obligándome a dejar los miedos

junto a su ropa interior:

en ningún sitio.

Sonrió

recordándome

que su compañía 

tenía un precio.

Porque,

como ya he dicho,

era muy puta

y la tarifa, 

muy alta:

la soledad.

Pero,

joder,

que bonito era todo

contigo abierta de piernas,

Libertad.

Daños colaterales

Eres mi tempestad particular. 

Siempre dejando un poco de calma

antes de la tormenta.

Siempre dándome un respiro, 

antes del siguiente golpe.

Siempre haciéndome creer que te he olvidado, 

para volver recordándome que sigues doliendo.

El problema es que no vuelves.

Que aquí soy yo la única que llueve 

(más por dentro que por fuera).

La única que se ahoga, 

que se quema.

Mi única catástrofe natural.

Y creo que voy a abandonarme, 

antes de que haya más heridos.